Нижется стих…
Снова нижется стих,
Бусина к бусине,
слово за словом.
День за окном посерел и притих.
Ветви рябины забрызганы кровью –
То ли Господь нас оплакал, простив,
то ли разбилось осеннее солнце…
В чаше остатки безумства.
На донце.
Память
израненной птицей летит…
Не долететь…
Не достать…
Не познать
отдыха белого снежного поля,
не растерять на дорогах юдоли
боли.
Извечна её новизна.
Запах костра.
Этот запах костра…
Кто меня снова и снова сжигает?
Разве из пепла родится другая,
непосвящённая и без утрат?
