Когда еще никто не знает.
Что их быть может завтра, ждет
Один лишь он строкой терзая,
Пророчит множество невзгод.
И потому он неугодный
И потому не нужен он.
Он не вписался, стал не модный
Для вакханалии племен.
Как просто - жертвоприношенье
Мы им усластим божество,
Но только миг от вдохновенья
И ложь исчезла. Ничего,
Уже его не свяжет с прошлым
И он не с вами. Он поэт
Он видит истину, что пошло,
А в чем, увы, рассудка нет.
Он не позволит исковеркать
Великих планов торжество.
Он не глашатай, чьей то смерти,
А все скорей наоборот.
Послушайте пока не поздно
И может все же повезет.
Тогда, то будут странны слезы
Которые никто не льет