поэма памяти Поэта
Поэт нуждается в защите-оправданьях?! -
Лепить с Него сусальный образ нет нужды.
Он исповедался в стихах, где грань за гранью
Путь открывал в "Не под седлом и без узды"...
Мне о Высоцком как-то не писалось...
Жаль, не жила при Нем и... нужных слов не находилось.
Но в удел досталась не-при-мири-мость к фальши и Любовь.
Любовь к живому, светлому, большому –!!– и НЕлюбовь, где подлость и цинизм
Надсадно набивают гематому, сердца где раболепствуют... Каприз
Души кичливой и надменность взгляда убийственно соседствуют с лицом,
Где идеальны баки /иль помады/, а совесть ... оставляют "на потом".
Взять-прикоснуться к теме было страшно, бурь святотатства ярого страшусь,
Подмешанных на жажде рукопашной... – беру Перо, а рядом... дышит Русь!
Столь НЕпонятным многое казалось в эпохе, где бывать не довелось,
Да знаю, что зерна святую малость схоронишь в землю, а обрящешь горсть.
Всегда ли Гений понят своечасно? – Пророка нет в Отечестве своем!
Как нет тропы, исхоженно-напрасной – так бьет Родник живительным ключом.
О Нем писать... рука не поднималась, когда смотрела, как – кому ни лень! –
Толпой в друзья, в ценители – о, жалость! – фанфарно-дифирамбовая чернь.
При жизни кто третье-разрядным бардом Его считали – ринулись гурьбой!
К посмертной славе прилепиться каждый – готов!.. – их "голос" – лести перебор.
– Не вы ль вопили с завистью: Французик! (нам не понять, как "шмотки" - дефицит)
Он, что же, от убожества откусит, чужой удачи жалкие ловцы?!
Года бок о бок проживя на Сцене, в Нем - Мастера не видели. - А зря!
Иль позабыли - как! - Он был оценен?! - "Ему все можно, ну, а нам нельзя...
Он разгильдяй, срывающий спектакли", - шипели с ненавистью, брызжа яд-слюной.
Ведь было, скоморошники, не так ли? Так что ж теперь Он - Друг, Артист, Герой?
Вы думали, коль рядом, то такой же - а Он с Небес был мечен на века.
Что ж мелко так, геройчики-геройши? Его винили в собственных грехах.
Не в ваш ли адрес сказано Поэтом: За что так ненавидят? Ну, за что??
Он в ваши не укладывался "сметы", и уложиться был Он не готов.
Вы ж поплелись строчить "Воспоминанья": кто больше грязи выльет - круче всех!
Притворы, интриганы и канальи, Его - ?! - Себя вы подняли на смех.
Сил нет, мути'т – подробность и интимность из личной жизни – бросово толпе:
Срывался вниз... – За это что ль гонимым Он был?! – но дерзко Песню Жизни спел.
Тьма-тонна грязе-слухов, козне-версий – досужих, прах-банальных, жуть-пустых,
Вы задушили на пол-вздохе Песню?
Вы оборвали на пол-строчке Стих??
...Мне мама вспоминала, что из детства осталось вспышкой, как в июльский зной
Народ – ярчайший светоч декаденства – проститься в нескончаемый стал строй.
Как скорбный шаг чеканила столица, как захлестнула улицы любовь,
Которую "ответственные лица" впредь не могли душить у берегов.
Шли люди попрощаться с Менестрелем, и сколько видел глаз - тянулась нить...
От злости "мэтры" жутко цепенели: Меня - вот так - н-не будут хоронить.
Случился шок - негаданно-нежданно всплыла поверх "голов" Величина.
Оторопелых, к славе кровожадных - с землей ровняя, низила она.
...Я знаю из скупых рассказов деда:
– как жил Певец в кассетах "Маяка"...
– был "Самиздат" без подписи главреда...
– "Ятрань", в чьих недрах жившая Строка...
Он Гамлета играл... Нет, жил Он этим!
....................................... – Что Человек? – Тo be or not to be...
Пустынный зной, что глаз песками слепит, да вакуум, что вынуждает выть...
А насмехались: Принц из подворотни... Он - Принц с Таганки! (нравится иль нет)
Что ни на есть - без званий - но Народный Певец, Артист, а главное – Поэт.
"Вишневый сад" – задумчивый Лопахин, и дон Гуан – в "Трагедии Веков".
Подмостки сцены – есть всё те же плахи костра воспламенеющего дров.
Он - Свидригайлов, Галилей, Хлопуша... Он – Моно-лог... и Он – немой укор,
Сатира слов чьих западает в душу, чья смерть – вины чиновничьей позор.
Ролей в "Мосфильме" – йото-капле-малость, Большая Сцена – места не нашлось!
Культуры "мэтрам" думалось-казалось: Его накал идет с их "курсом" врозь.
Он в горы шел по жизни "Вертикали", и неуемный бунт порой друзья
И близкие – совсем НЕ понимали – что "Место Встречи" – изменить нельзя!
Ристалище пройти – злой рок и фатум. Усталость блеска светло-серых глаз...
Талант вместить порой бессилен разум. А оценить?.. – Еще трудней подчас.
Слова – рутины стены пробивают, китам-чинушам горестен их вкус,
Но точит камень капелька живая (начертано судьбой так на веку).
Весь дар "Творить!" – как с игрока азартом собой сравним. Покой – не по пути!
Марьяж судьбы не в масть разложит карты, и жребий пал: везти иль не везти.
Чтоб "в стол" писать – есть гибель для Поэта, молчать когда не можешь. И рука.
Как – запретить?? – ей... Строки Небом спеты - пульсирующим ритмом у виска.
Писаки же в "Союз" не принимали... - Да, что Ему и было делать там?! -
Пуды холопских од средь вакханалий, суть коих пыль, порок и пустота.
Писцы же свысока, высокомерно (не ровен час! - похлопать по плечу)
Горя привить эстетские манеры: Негоже рифмовать "кричу - торчу".
- Побойтесь Бога! Ваши закорючки да жалкий слог голь-нищих горе-фраз...
Вам невдомек -
Родился Новый Пушкин!
Виват, Россия-Матушка!! Ура-ааа!!!
Признанье по чести' – не в этом дело, венчанье славой – и не в этом соль.
Суть – выплеснуть всё то, что наболело, диез средь бурь расставив иль бемоль...
Сложив узор из рваных оригами: вот сельский клуб – чем не концертный зал!
Не все то слава, что под орденами, – Он Сердце - по ку-соч-кам - раздавал.
И были клубы, и библиотеки, НИИ, дворы, квартирники, леса...
Его клеймили: мол, антисоветчик, - а Он – Душа Расеи без прикрас.
Его травили, слышать не хотели: печатной строчки - чтоб нигде ни-ни,
Но Он НЕ пел услужливо-елейно (как остальная, извините, гниль).
Он пел... От всех... За всех - Он был свободен! - и голову Он первым подставлял.
Козырный туз лежал в Его колоде - !! - хоть и сжирал неистовый накал.
Пел голым нервом без брони доспехов - как академикам, так и бомжам.
Пускали сплетни "За «бугор» уехал" - но Он то и НЕ думал уезжать.
Он пел собакам, падшим проституткам... отсчет ведя (не робко!) с ноты "до",
На скоростях, жалея и минуты, спешил раздать из райских из плодов.
Искал Слова, аккорды подбирая – Он – Песня и... Он – Музыка сама,
Где лебедей стрелять – потеха злая... Надрыв аорты. Светоч сквозь туман.
Его гитара... – кто учил, Володя? как Ты на ней – за душу брав – "бренчал"!
Ну что же мне так муторно сегодня? – был Человек! – Начальный из начал.
Был средь друзей, но... самый Одинокий... Без жалоб крест, собрав все силы, нес.
Казалось бы! Да жизнь сплошь кривобока. Тем более, когда в ней все всерьез.
... и Крик Души струною ранил палец, и боль ее кропилась хрипотцой... –
Так жил не-признанный Поэт-скиталец... таким – остался! – в памяти людской.
Историю кроят под власть имущих: то бело-черным, то черным бело.
Охота же всегда неволи пуще – не-до-стрелили – значит, повезло!
Как оценить при нынешней свободе, когда бумага терпит всякий бред,
И примитивность – массовость пародий... – а Он: "За восемь бед – один ответ"!
...Вот мне шипят со злостью: Право, слушай! Не все красиво в Нем, увы, увы...
– Терпенье, психопаты и кликуши! Порой был мерзок? – но НЕ так, как вы!!
И то, что было личною бедою - не вам на кухнях жалко смаковать.
Не умалить вам, "пропуская дозы" через высоцкоЕдства жернова.
Не опустить Его и не унизить: из всех сил тужьтесь – уровень не тот,
Когда с душонкой тряпичною кризис - тогда язык хозяйствует ей в тон.
Кого Он предал иль кого Он продал? Что предъявить имеете Ему??
"Младшой" – когда-то средь погодно-модных ("величье" чье - ни сердцу, ни уму) –
Не пресмыкался, не служил, не гнулся, под чью-то дудку пошло не плясал,
И не строчил в ГэБэ доносов гнусных... И "точку невозврата" выбрал сам...
Но Он – остался! (жив еще, курилка!) Звучит и нам тот Голос громовой.
Хоть и ломали крылья и подкрылки - да только вот: Спасибо, что Живой!
Он – След такой, века что не затопчут. Ум покорив, глубинностью проник.
Здесь – всем! – пора, пожалуй, ставить точку. Слова напрасны... нем пред Ним язык.
И что писать?.. И так уж – всё! – сказали... – Пусть лишний раз, к почету чтоб прильнуть?
С какими же, позволь спросить, глазами? По силам ли – Его! – пройти чтоб Путь??
Есть красота (пока не износилась!), на вкус и цвет – всяк волен выбирать!
Таланту же – отдайте справедливость – !! – и НЕ марайте Гения печать.
***
(...Нет, я - не только! - эмоциональна, я - столько лет! - читая все и вся,
Усвоила, что в том принципиальность - как Океан не разменять на лужи -
Кто глух и слеп, кто мелок и обужен, тому В.В. - чужая колея.)
***
автор картины - Ильяс Бичурин