Куда спешите вы, ветра гонцы?
Бросаете наш мирок?
Как странно похожи вы на рубцы.
Оставил их чей клиник?
Куда ты зовешь меня, стаи стрела?
Чем лучше в той стороне?
А ты, тропинка, куда повела?
Жертву несешь сатане?
Как-то жутко. Все замерло, даже трава.
Небо мертвым нависло пятном.
Растворилась в тумане моя тропа,
И лишь карканье слышно кругом.
Воронье бесовское! Орешь-то к чему?
Раздела добычи ждешь?
Что ж так скоро стемнело, никак не пойму.
Солнце, рано нас ночи сдаешь!
Бабка... “Стой! Мне б отсюда уйти!
Как бездонны твои глаза...
Говори! Ты же знаешь, где выход найти!..”
И в ответ завизжала коса...
'02