Лирика конечно - душу повернёт,
сердце растревожит, мозги напрегёт.
Ежели с надрывом, то едрёна вошь
и слезу, ты пустишь, и хмельной нальёшь.
Так вот раскалбасит - сердце тук, да тук,
и глядишь, уж дело валится из рук.
А куда ж без дела во родной стране,
вот и хлеба нету, да и сам в дерьме.
Ходишь и воняешь мысли теребя,
уж не до девчонок - гонят от себя.
Это и понятно - этакий вот фрухт.
Без деньги и хлеба, ясно же - лопух.
Тут то понимаешь, из последних сил:
тот был прав, который, умников топил.
Да ещё ногами или вот бревном,
чтоб не выплывали, и не пёрлись в дом.
Дом, в котором просто, искренне живут,
деньги добывают, хлебушек жуют.
Ну, а если книжка подвернётся вдруг,
это нам понятно, книга - лучший друг.
Если же картинок в этой книжке нет,
всем тогда всё ясно - вот причина бед.
Сразу на растопку, вот и все дела,
чтоб теплом согрела, хворь отогнала.
А когда здоровый с ясной головой,
сразу понимаешь - кто вокруг тупой.
Тот, который ходит мысли теребя,
и глядит уныло морду искривя.
Потому робяты искренне скажу,
лирику я вашу тухлой нахожу.
Словно помидоры в погребе сыром,
пахнут ваши рифмы всяческим дерьмом.
Лучше вам лопатой или топором,
пользы будет больше, чем писать пером.
Вы бы уж траншею вырыли давно,
и на эти деньги с девками в кино.
Чем карябать ручкой души теребя,
и людей мытаря, и себя губя.
Буде вам известно, что любой поэт
или алкоголик, иль того... привет!
Так что на прощанье я желаю вам,
поломать все перья к этаким чертям.
Ну, за сим прощаюсь, пиво привезли,
пью за вас робяты: денег и любви!