Беглое счастье в потёртом обличье,
У брега в каменьях напьётся воды.
Совсем не влекомый ни коим там кличем,
Ни светом из окон со знаком “Приди”…
Вспорхнёт махаоном, а может простейшей
Капустницей белой над ним как всегда
День во дежурстве своём может злейшем,
А если без черни, (возможно то ли?),
То днём очень редким, но всё ж августейшим,
Со нравами гейши иль девы Мари…
Сыграет шарманка мотивы Парижа,
Заплачет румынским напевом струна
Тоскующей скрипки вдали иль поближе,
И ляжет над бровью морщин бахрома.
Ручей или речка, неважны масштабы,
Но льётся сквозь зубы воды забытьё…
Ах, если б начать всё сначала, да кабы
Другим оказаться чтоб быть у неё…
5 апреля 2005