Мне шепчет много страшных сказок лес,
Про старых упырей и злобных магов,
Про спящих заколдованных принцесс
И ржавых рыцарей не чищенных оврагов.
И жутким шорохом невидимых шагов
Читает басни умерших талантов.
Он забирает их к себе из-за долгов,
Из них наделав очень редких фантов.
И ночью часто лес идёт ко мне,
Стучится в форточку и часто дышит в спину.
И в эти ночи я тону в вине,
Ведь, я боюсь, да я боюсь, что сгину.
Но захмелев и отогнав свой страх,
Иду на встречу, двери отворяя...
И лес зайдёт с ухмылкой на губах
И красными губами стих читая.
И этот стих мне в голову вонзив,
Уходит, затворив калитку лапой.
Он так приходит часто, не спросив,
Махнув в ответ большой старинной шляпой.
И вот рука слова рождает вновь,
Как изморозь рождается на окнах,
Но не чернила в них текут, а кровь,
Сверкая словно солнца луч на стёклах.