Сумасшедшим порывом ветра
память унесло в никуда,
И в чистую душу
хлынул июльский ливень.
Что же ты хмуришь брови –
какая беда
Тревожит, и что за огонь
никак не остынет?
Дождь… Он лучше солнца –
ничем не напомнит
Того, что мучило –
так деликатен и тих.
Он просочится в душу,
в мыслях утонет,
Сгладит, остудит, вычистит,
выправит их.
Он сначала вольет в тебя
тихую – тихую грусть,
Потом растолкает
раскатистым смехом вялые мысли,
В глазах засверкает веселье.
Дождь? Дождь?! Ну и пусть
В норы залезут глупцы и твердят –
мол, дороги раскисли,
Пусть задрожат у окон
к одеялам поближе,
В мягких подушках усевшись
в обнимку с газетой.
Скоро под песни дождей и веселых людей
ржаво-рыжий
Август придет и уснет,
может, в луже вот этой.
2.08.99
