Он маленьким рос и угрюмым,
Как гадкий утенок, в глуши.
И что-то росло среди шума
Его затаенной души.
Обида сменяла обиду,
И ненависть тихо росла.
И тихо от этого мира
Закрылась утенка душа.
А в мире своем только радость,
И вечная юность вокруг,
И юные девы в нарядах
Куда-то по парку идут.
Неведомо здесь раздраженье,
Печали, обиды и боль,
Неведомы здесь пораженья,
И балом здесь правит любовь.
И так протекало все гладко:
Утенок наш рос все и рос.
Но без настроенья, украдкой
Он мчался в свой мир снов и грез.
С течением лет он все чаще
Ту жизнь свою первую клял,
И все представлялось напрасным,
И снова в свой мир улетал.
Там пел дифирамбы подругам,
Букетами их усыпал,
Но, снова проснувшись, под утро
В уродливый мир попадал.
Таким он утенку казался
В его озлобленной душе.
Но все же в него возвращался,
Привыкнув, наверно, уже.
Все реже и реже, страдая,
Тупея в упрямой толпе,
Он, все же мечту вспоминая,
О вечности грезил во сне.
Когда же приходят страданья,
Достойные прежних обид,
Зовет свои воспоминанья,
И снова: и грезит, и спит…