***
То ли реквием, то ли молитва,
Отдаленно застыла во мгле,
И бутылка вина ноль семь литра
Одиноко стоит на столе.
Здесь сейчас мы одни в этом мире,
Злом, холодном, порочным, чужом.
Ни черта мне не дали те мили,
Что всю жизнь прошагала пешком.
Непонятный, колючий, жестокий,
Да откуда ж ты взялся такой,
Мир? Ты - миф! Позабыты те строки,
Что написаны были душой.
Вот смотрю я опять в ноль семь литра,
Растворяя себя в этой мгле,
Подбирая созвучий молитву.
Сколько зим еще каяться мне?