Из плача возникают стены
во времени застывших слёз.
Двух параллельных молний стрелы
пронзили мир добра и грёз.
Выхватывала чья-то память,
почти в рутинной суете,
сухой щелчок, удар и пламя,
и ужас падающих тел...
Не может раствориться горе
ни в хвойном духе, ни в песке...
Кощунственно об этом спорить.
Унять бы, братцы, дрожь в руке.
* * *
Есть что-то в припухлых и красных глазах
глубокое, тёмное, злое,
тупое похмелье, причудливый страх,
слащавое что-то, гнилое.
И Господа ты, человече, моли,
чтоб в этих глазёнках не вспыхнуло: ”Пли!”
Безумие всякому злу подоплёка.
Пылится в архиве трофейная плёнка.
2003.07.04.