… А в сердце пусто… А за окном потоки солнечного света. Кому он нужен?
На тротуарах - десятки луж и каблуков. Бегут ручьи. И до тошноты банален воздух.
И чей-то смех. Он режет слух. Как можно? Мне же больно! И я стираю его с кожи.
Тревожно-трепетно. В душе. И я виню. Всех (за исключением себя) в коварнейших метаморфозах.
… А в сердце пусто… И не спасают подоконники и окна. За это я Сама себя вплетаю в раму.
Мне грезятся полеты. Я их предопределяю в своих снах. Но крылья вновь подстрижены по моде.
Мой календарь пестрит событиями-датами. И каждую субботу месяца я вечером рисую диаграмму,
И складываю листья памяти, перемежая фото обесцененных улыбок, в конверт в комоде.
… А в сердце пусто… Может даже слишком. И страшно так, что холодеют руки.
Иду в себя, и … никого. Навстречу. Так непривычно. И тишина ужасно раздражает.
И нервы исполняют танго. Не на двоих. На одного. И корчатся мучительно от скуки.
… А в сердце пусто… И современные ангелы живут. Сегодня. И ходят по асфальту. И только жаль, что не летают!..