Метель... Не пишется стихов и песен,
Да и о чем? Когда в округе только
Хлад и ветер сСцукой волчьей воет...
Не по го да. Тоска и в горле - рвота.
Давно обещаны народу пророками
Приход весны, любовь, свобода-а...
Но и она на двор никак не йдет,
Апрель давно скукожился теплом
К размеру зернышка от проса,
На ликах уличных прохожих злоба,
Суетность и тяготы о нынешнем, заботы...
Средь грохота машин один застыл
На грязном тротуаре посреди отбросов
Юродивый с блаженною улыбкой идиота,
Разглядывая почку древа под окном,
Набухшую, в порыве лопнуть кожурой,
Прорваться к небу нежною стрелой,
Умчав его отсель за горизонт с собой
Из серости в цветное лета море
Надежд, мечтаний, ярких снов.