Эти десять минут разливаются
вязким латте по моей полости,
так жалко, что мне забываются
твои опоздания. Гордости
не хватает, не сыпется беленьким,
ты только не льсти себе моим возрастом,
твой букетик вяленько-меленький
сушится, крошит мимозами:
совсем скоро 8 Марта,
ах, какая досада – не встретимся,
третий год куришь ту же «Ватру»…
До безумия пусто… не верится.
24.02.05
21:43