За окнами мой слух,
там вечера раствор.
Жизнь точно стоит двух –
а значит, ничего.
Сон точно стоит дня,
бесценно то и то,
и нам не поменять
отчайнье на цветок.
Есть время, как стрела,
есть память, как очаг,
есть память, как зола
от всяких разных благ.
Есть время, как вода
текущая сквозь тьму.
Но вместо «никогда»
скажу я: «почему?».
Вот ветра холодок.
Вот Город и печаль.
Мой Бог, как ты в нас смог
так страшно измельчать?