На медленной заре сгорают облака
И Город в ноябре сгорит наверняка.
Под колокол шагов, под ветра слабый плач
Построенный из снов, удач и неудач,
Из памяти души, из звездного огня,
Из горечи и лжи, в нем нечего менять.
Он рос себе и рос, как счастье и недуг,
Но вот – закончен круг, и новый начат круг.
И гаснет медный свет, как голос в вышине -
Его здесь больше нет, он навсегда во мне.