А соловьи еще не прилетели,
Но ветер пыль гоняет по стране.
Идет весна. Где прячутся метели –
На небесах? В сердечной глубине?
А за окном термометр вздыхает:
То плюс, то минус – нет, не удержать!
Вот, бабочка над мусором летает,
Да на задворках снегу – благодать!
Вновь пахнет прелью, вёдром и… морозом:
Такой вот, непонятный аромат.
Шанель – не в моде. Это ясно грозам,
Что прячутся в ночах, как конокрад,
И берегут до времени ту силу,
Чтоб землю с небом воссоединить…
И солнце, будто вымытое с мылом,
Стремится зимний холод искупить…