Как блудный сын когда-нибудь вернется
Он к матери своей, которую презрел
За то, что дом ее не у колодца
И грязно в нем и ужин не поспел.
За то, что ссоры вечно между братьев,
И сестры с кем попало сено мнут,
За то, что он талантлив вот те на те,
Купил себе ружье, кинжал и кнут.
За то, что он писать-читать умеет
И слог и чувство ритма все при нем,
А мать его талант не разумеет,
Не дружит от рождения с огнем.
И дом ее горел не раз, не двадцать
И приходилось в поле ночевать.
За все за то он где-то в восемнадцать,
На все века обиделся на мать.
Нет, он не бил ее, не дебоширил,
Он просто ей сказал: "Не мать ты мне!.."
А после на заснеженной могиле
Ходил молиться днем и при луне...