Памяти Валентина Разуваева, погибшего в январе сорок третьего,
и всех, не пришедших с той войны...
****************************************************
Мой друг нашел архив умершего отца.
И там среди бумаг - письмо от деда с фронта.
С далекой той войны, что ближе нет сердцам
детей и внуков тех, кто там... за горизонтом...
Письмо передо мной...Простым карандашом...
И слов не разобрать у края и на сгибах.
Седьмой десяток лет, как с той войны пошел.
А голос всё ясней. "Меня ты слышишь, Лида?"
"Родная, я пишу тебе в последний раз.
Нас завтра бросят в бой. Я не вернусь, наверно.
Ах, как же я хочу сейчас обнять всех вас.
А помнишь Новый год, тот самый, сорок первый...
Встречали вместе мы... Все за одним столом...
И ты, и Игорёк... Вот так бы встретить этот...
А тут у нас снега... А помнишь, мы кино
смотрели про войну, про финнов прошлым летом?
Жалею, что я взял так много табака.
Он весь почти пропал - а ты б на хлеб сменяла...
Пишу тебе, Лидок, бумага есть пока...
Дал лейтенант клочок, да вот осталось мало...
Морозы так крепки, и это не кино.
Коль ранят, не дойду - замёрзших здесь немало...
Лидок, пишу тебе последнее письмо."
Ну, как он угадал? Таким оно и стало.