Ищу покой, ищу его всегда,
Когда в руке портвейн и палая листва,
Но, как чахотка, осень скоротечна
И вот уже зима толкует мне о вечном.
Но нет в зиме покоя для меня,
А тут с капелью уже бежит весна.
Но в суете отдохновенья нет –
Все мельтешит цепочкой зим и лет.
И лето сушит губы и глаза,
И на зубах песок коверкает слова.
И вновь портвейн, и листопад, и тихий сквер,
И безысходность беспокойных сфер.