Лесу неведомы наши поющие вещи,
где искра молнии убивает золотое время,
где гром регулируется
серебристой ручкой настройки;
березы додумались только до клавесина,
ели прислушиваются только к виолончели,
вбегает ветер – взбалмошный маэстро,
долго листает спутанную партитуру
в травах,
не может выбрать
между Бахом и Фрескобальди.
В этом залитом музыкой зале
как мы порой неуместны –
наступаем на ноги внимательным деревьям,
цветам заслоняем переливающееся небо,
мы –
позабывшие мелодию «ау» и «где вы»,
мы –
днем лицо уронившие в щебечущую чащу,
ночью падающие во мглу щемящего гула,
выключаем солнце, луну, звезды,
спим,
одно ухо к земле,
другое к небу,
наши молнии,
наши громы –
тише…