Прости её, пожалуйста, прости
За все её слова и мысли тоже
За то, что у её стези
Такие острые углы
Ты говорил, что так негоже…
За то, что омут высоты -
Начертан ровненьким квадратом.
Как шахта лифта, но при том,
Нет кнопки на табло возврата.
И цвет не бел у чистоты,
А грязь, как детская присыпка.
Всё у неё наоборот,
Всё как-то дерзко, больно, зыбко…
И хочется сказать,
Пусть, так и быть…
Пусть… я всё вспомнила некстати.
Ты так красиво вывел - «Будет долго Жить»,
На пыльной спинке у её кровати.