Возьмёшь ты сосуд старинный, что хрупок и тонкостен..
Видна глазу трещин сеть – морщины на лбу времён.
Ещё не увял орнамент, не тронул рисунок тлен,
Но звук на паркет паденья в нём уже затаён…
Был амфорой ли в Афинах, амброзией полным он,
Текла ли по горлу влага бургундских разливов вин?
А может покой икебаны целил его стенок стон,
Когда по сосуду трепет весны пробегал в крови…
Стоял ль в караван сарае наполненный до нельзя,
Храня серебро и злато, жемчужные щёки бус…
Тот дар принимали с жадным блеском в очах князья.
Ему ж всё равно то было - вино, жемчуга ли… Груз.
Руки твоей тонкой хватка скользнёт по бокам его,
Добавит губительной дрожи, вибрируя и змеясь,
Альфы налив разбавит мертвенно бледной омегой…
И он, простоявший вечность, внезапно падёт, кренясь…
24 апреля 2005