Собачки, бомжики и прочая любовь,
и прочий мусор, переживший зиму
и греющийся – всё в одну корзину
апреля негламурно улеглось.
Скользит весна, ступая вкривь и вкось,
по рельсам-гравию-платформам-шпалам,
по ярким тряпкам, торгашам усталым
небесною улыбкой… Повелось…
Всё в дымке, будто в розовых очках.
Поэт и тот не выпьет столько водки.
Мечты? Подруги, чтоб не идиотки,
самцы без жён и деньги при стихах!
И я не буду пить: зачем? Весна.
Кровь горячей вина, и дарит силу.
Мне всё равно, какую. Я строптива,
Не одинока и не влюблена.