Я пишу тебе письма. Длинные-длинные. Электронные.
Но они повисают в сети. У тебя – переполненный ящик.
Я поделюсь, если попросишь, воздухом и патронами,
И сошью из осенних листьев какой-нибудь тоненький плащик.
Ну а письма дойдут… Не сейчас. Не потом. Но когда-нибудь точно!
Когда кончатся пули в обойме, когда обвенчаются сны.
Когда утром проснусь и пойму, что устала подделывать почерк.
Эти письма… дойдут, обязательно-точно!... Им бы только дождаться весны.