Веришь в судьбу, и сгоришь, чтобы только не утонуть
Когда жизнь чай без сахара, и ты поменяешь свой чай на сахар
Хочешь, как беса, изгнать из волос весну
Бережешь, как кулон, одиночество под рубахой
Тебе уже предсказано по ладони, что будет снег
Неужели твоей судьбой управляют руки?
Такова судьба: ты выживешь на войне
Чтобы, вернувшись назад, умереть от скуки
Такова судьба: этот город еще захлебнется в своей траве
Когда у «Сент. Женевье де Буа» отвоюют назад газоны
Ты умираешь, но, как рыба, плавающий в молве
Еще различаешь созвездия на своих погонах
И уже гадаешь, что будет с тобою там
Когда рухнут стены, разобранные на двери
Но, вложенный в сплетни, еще вернешься кому-нибудь на уста
Так корабль уходит в море убить кита
Чтоб самому за него выброситься на берег
Ты уже путаешь розы… белые с красными…
Но что сам этот город, который лежит у тебя в ногах
Пройдет сто лет, и слезы его красавиц будут носить в серьгах
Пройдет сто лет, и в нем не останется ничего прекрасного
Но что этот город… не засыпающий до утра
Сошедший с картин и вернувшийся на картины
Его Величество, потерявший один ботинок
Париж, который принято видеть, и умирать…
Город-сюрреализм… город-кладбище… город-храм…
Он убьет тебя… жаль: после первой же гильотины
Этот город больше не оставляет ран