Ты живёшь от случая к случаю –
наилучшая, но невезучая…
помнишь щёку его колючую
и скучаешь
по тому вчерашнему времени,
где вы вместе и где вы верите,
что лишь пять лепестков в сирени
вырастает.
И сейчас он, конечно же, рядом,
только вряд ли это отрада –
жизнь наполнена перегаром
и терпением,
у которого есть только прошлое,
кратковременное, хорошее,
как звезда, что погасла по осени
в воскресенье.
Ты надеешься всё же на лучшее,
вдруг хоть что-то в жизни получится…
лишь надежда тебе попутчица
да советчица:
вдруг очнётся он, заколдованный,
и себя проклянёт, позорного,
и к тебе вернётся из омута…
Но не верится.