«Свет от экрана здоровье губит,-
Oна всё пишет и пишет, - поэзию любит!»
Яни Сит.
В глупь виков нырнув акулой,
Можно выведать секрет,
Чем же так вовек прославлен,
Был тот, эдакий, поэт.
Мы не будем здесь пиарить,
Для народа имена.
Сам народ и так всех знает,
И им молится пока.
Я могу сказать, что кексы,
Прежде, чем перо поднять,
И оставить память предкам,
Жизнь прожили, неебать!
Их корёжило, ломало,
Войны, власти, адюльтер,
В них стреляли, убивали …
Им равняемся теперь.
Не дай Бох, таких страданий,
Вам под прессом переждать,
А потом оставить детям,
То, что надо испытать.
Чтоб потом учили дети,
Ваших будущих детей,
Чтобы стать у нас ПОЭТОМ,
Надо нюхать кокс скорей!
Или вешаться, стрелятца,
Или жопы всем лизать,
На худой конец – колотца,
Но где надо, надо дать.
Так, всю жись, всё время было,
Все нещасные века,
Стиль писания менялся,
Каменели времена.
22.54. 29. IV. 2005.