Нет, я не плакала сегодня,
Мне свежий ветер у дверей
Шептал на ушко, словно сводня,
Что хочешь звать меня своей.
Он шёл со мной одной дорогой,
Зачем-то верить помогал,
Вступал в борьбу с моей тревогой,
Меня за глупости ругал,
За совершённые ошибки,
Которых много набралось.
Твердил, что счастье очень зыбко,
Но мы с тобой ещё не врозь.
Я закрывалась капюшоном,
Его гнала ко всем чертям,
И притворялась отрешённой,
По жизни мчащейся шутя.
Но он мне, в прочем, не поверил,
Поскольку знает с малых лет.
Могу закрыть я в душу двери,
Но навсегда закрыться – нет.
Он ждал спокойно и надёжно,
Не теребил и не бросал,
И, подбираясь осторожно,
Меня за плечи обнимал.
Когда закончилась дорога,
Со мной в квартиру не пошёл.
Он верил, что останусь с Богом,
А с Ним - всё будет хорошо.
Сказал, что он к тебе помчится,
Что тоже знает, где живёшь,
В твоё окошко постучится,
Как самый светлый летний дождь,
Расскажет, как я сожалею,
О многих сказанных словах,
О том, что стала я мудрее,
И сотню солнц держу в руках.
И нарисует за окошком
Твой мир мечты, а в нём – меня.
И ты мурлыкнешь, словно кошка,
И упадёт твоя броня.