Сны бессилия – все в слезах,
Сны пророчества – в разночтениях,
И ворочаются в низах
Сны глубокого огорчения.
А наутро слетят с лица,
Умывальной водою сброшены
И ночные дары Творца,
И мешавшие спать горошины...
Ах, веселое серебро
Залетевшей в копилку мелочи!
Я забыл, как творил добро,
Я забыл, как отмстил умеючи.
Помню только веселый сон –
Про пикник на поляне с Музами,
Чьи-то волосы над лицом,
Чьи-то губы, во сне не узнаны...