ты говоришь, мол, карма - рослый, поэт, блондин.
помнишь, однажды в Варне был господин один,
ну, коротышка просто,
черный, как грач - брюнет.
скалы, любовь и остров...
не говори, что нет.
как-то еще был тренер - помнишь? - по карате
всё целовал колени, требовал тет-а-тет
вместо тусовок с пивом,
был неприлично рыж.
как же тебя любил он...
не было, говоришь?
нынче-то все блондины, выгорел колорит.
льдина скрипит о льдину,
белым зима сквозит.
нет ни огня, ни дыма.
карма? да Бог с тобой!
можно любить блондина,
если не голубой.