А я тогда работала в газете,
И странно мало думала о смерти.
И так слова мои чернели некрасиво,
Что захотелось мне писать картины.
И вот акрил стекает по тарелке,
В немом восторге замирают стрелки.
Рождается прозрачнее штриха
Обветренная музыка стиха.
11.05.05.