Остановившийся в проулке
Седой и хмурый человек,
Считает звуки капель гулких,
Глядит на плавящийся снег.
И в дымном ореоле "Примы"
Рукой касается виска...
Какая мысль плывёт незримо,
Какая давняя тоска
Его терзает в перекрёстках
Далёких, многих - разных зим?
Что видит в дыме папиросном?
Кто в диалоге нынче с ним?..