Сырое утро и в росах,
Где чисто журчит соловей,
Быть может, звались тогда россами,
Сейчас, как роса былых дней...
И эта небесная иссиня,
Быть может, назвалась руссинею,
А глаз твоих синее мариво,
Исходит от слова - красивое...
А в зелени на стволе белого,
Исконного стройного дерева,
Всё также смеётся и носится,
Как лошадь в степях малорослая,
Где всё утопает в траве густой,
И я называю то родиной...
Где каждое слово не звук пустой -
Природы и жизни история.
А на языке моём носится,
Да на траве спадёт росами...
И потому задыхаясь от шири,
Как лошади ртом горизонт,
Я черпаю родины шири,
И живу с нею жизнью одной...
Где как карп во пруду полутёмном,
Как лошадь на шири лугов,
Я птицею мысли пою воспалённой,
И крыльями бью в горизонт.
Не расплескать и не высказать,
И того не смогли даже с исстари.
И потому пусть зовут обессиленной...
Я черпаю силы свои здесь –
В моей неньке руссии. –
Где над кручей Днепра,
Тихо ивы шумят...
И тополей, стройное оперение,
Потеряла небесная птица,
А в небо врезаются сосны,
И тихо шумит густой лес.
Что вам рассказать и как высказать,
Сей край, что ворвался в мой быт,
А сейчас поднимается солнце,
И луч его в окна журчит...
Сырое утро и в росах,
Где чисто звенит соловей,
Быть может, звались тогда россами,
Сейчас как роса былых дней...