Послушай, женщина…
Да не меня, а Грига!
Что я? Заплесневелая коврига,
засохшая снаружи и внутри,
моя душа крошИтся; только Григ
живёт, поёт, взлетает, нежно плачет
и с колким снегом горечь слёз и ран
уносит прочь - где мрачные апачи,
чтобы спокойно переждать буран,
уже с коней усталых соскочили,
трещит огонь... Но в дебрях южных стран
снег умирает – хлёсткий ливень Чили
сечёт по крепким спинам игуан.
Как песня Сольвейг далеко слышна…
Послушай, женщина!
Ты говоришь – жена?
Пускай жена; послушай всё равно,
как льются слёзы, ставень бьёт в окно,
как шепчут дерева «прости» Борею,
склонясь под леденящею волной;
как я упорно, медленно старею,
как жалко трепещу, седой и белый –
на мёрзлой ветке лист заиндевелый.
И колыбельную мне напевает Григ:
Не оторвись от женщины, старик...
Ты слышишь, женщина? Ты слышишь ли меня?!
22декабря 2003
********************************
(Победитель интернет-конкурса стихов о музыке БЕКАР-2004)