В мире нет ни покоя, ни счастья,
есть – минуты затишья, без боли,
будто в небе осеннем, ненастном –
полынья голубеющей воли.
И любви тоже нет. Есть – привычка
возвращаться в точку пространства,
точнее – нет страсти (привычно
и вовсе это не странно).
В этом мире нет постоянства,
но ведь это прекрасно по смыслу,
и ветра бесконечных странствий
закаляют и сердце и мысли...
Состраданье – святая наука,
по плечу, по душе – лишь немногим…
У виска – охладевшие руки,
и февральская жуть – у порога.
И дорога.
И снова – дорога…