Я слово написал,
и снова позабыл
что я сказать хотел.
И лампочки накал
в глаза настырно бил.
Чернила ели мел.
Нить строчки из пера
связала силуэт,
чей облик был знаком.
Но черная дыра
из глаз сосала свет
и кровь пускала ртом.
Сие вгоняло в дрожь.
Песнь пелась ни о чем.
Строка рождала строку.
И шелестела рожь
нагретая лучом,
созревшая до сроку.
Могучие слова
топтались на полях,
наш мир им был бы мал.
Пылился котлован
для добычи угля,
внизу чернел провал.
Был мир незаселен,
отсутствовал сосед,
никто не ждал беды.
Вспотевший чернозем,
притягивая свет
вовсю просил воды.
Просимый дал ответ.
Соль сгустками из туч,
сочилась как из глаз.
Слова рождали свет,
точней исторгли луч,
и пласт врезался в пласт.
Я слово позабыл...
А помнил его я,
кто ни над кем не властен?
Да и вообще я был?
Иль не было меня,
застывшего от счастья.
май 2005