Девятнадцать дней прошло от мая,
А весна мне душу не ласкает.
Жизнь моя проносится лихая,
А куда, зачем – никто не знает.
Никогда не стать мне пионером…
Что теперь мне в жизни остается?..
Плачет сердце в одинокой келье,
А душа из тела тонко рвётся…