На блёклой мозаике
Стареньких букв
Я долго стараюсь
Припомнить подвижность
Французского эха
И галльского вскрика
На стойких постройках
Звучанья иного!
И снова срываясь
На колкие фразы,
Не слишком касаясь
Достойных порогов,
Тугая Вольтера
Впивается язва,
Как кислая малость
Живого итога.
Бурлит во мне вера,
И звонко воркует
Сквозь эхо эпох
И скандальность покрова
В простую поэзию
Мэтра Мольера,
Простую, как юность,
Как Бог и как Слово.
Я с Маленьким Принцем
Беседую шатко,
Ломая язык,
Но озвучив болезность
Безропотных звёзд
Смеха звёздного ската,
Невинной игры,
Превратившейся в бездну.
Французский язык
В сочетании с дымом
Отжатых столетий
И свежего мыла
Вливается внутрь,
Как сказка эфира,
Растёртого в свете,
Ему опостылом.
Март 2005
