от исходного " мы " не осталось ни капли дождя
лишь горячий песок, поглощающий мысли; и время
неизменно лежащее в самом начале начал
где искомое " я " превратится в устойчивый кремний
что не жизнь, и не смерть... просто матрица с памятью рук
утомлённых держанием неба над этой пустыней
безупречность которой - оспаривать поздно, мой друг
ибо каждый из нас - её часть и создатель отныне...