Местным фермерам привычная картина —
Примостившись возле стойки в уголке,
"Крэйзи рашен" атакует господина,
объясняясь на гортанном языке:
— Орден Красного... Медаль за боевые...
Из Афгана... Да, чего там вспоминать...
Больно было... Письма... Вести чумовые...
Похоронки приходилось отсылать.
Мол, геройски... А они же — от желтухи!
Нахлебаются отравы из ручья,
Не дождавшись каравана...
И вертушки
Слишком редко подвозили нам питья.
Лет пятнадцать... Это много или мало?
Не зажило... Я во сне кричу, немой...
Отпечатком раскаленного металла
На душе войны кровавое клеймо.
Залечить его пытался алкоголем...
Как не спился? А очнулся — твою мать!
Вызывают: "Вы поедете в Анголу,
Интересы СССР-а защищать."
"Не поеду."
И расстался с партбилетом.
Из майоров — в капитаны... "9-Б"...
Дальше — хуже. Только речь-то не об этом...
Вы же рашен ни хрена не компрэнэ!
Как-нибудь переживу... Земля большая...
Места хватит... Не моя тому вина,
Что из дома на чужбину уезжая,
Проклинал тебя, любимая страна.
В обожженную ладонь зажав чекушку,
Встал и выпил по-гусарски, "с локотка".
— To America?
— За матушку-старушку, за Россию. —
И ушел из кабака.