"Зима - тебе!"- мой сон гласил.
"Молись! Люби! Достанет сил!"
Но - не явилась я к обедне.
Перед зимою день последний
Меня хворобою - скосил.
Не воскресил, но вновь распял,
Изъял все чувства, кроме боли.
( Доколе боль? Жива доколе...
В петле больничных одеял).
Содеял Некто Наверху
Греху лихое воздаянье:
Попранье - вере. Лжи - признанье.
И - нерождение стиху.
...И выпала за землю... соль
(А мне казалось, снег метелил...)
И потекли сквозь боль недели.
Зияла, словно рана, боль,
Тупела. Сроки - шлифовали.
Вначале я к зиме рвалась,
Но билась реже, извелась,
Сдалась. Раз-мыс-ли-лась в финале,
Надеясь, что уже - финал.
Но взорвались в окне сугробы,
И, чтобы не забыть хворобы,
Явился Кризис. Кто-то знал,
Кто не пускал меня к зиме,
Что боль - отчаянно любима,
Что тяга к ней - неистощима,
Что наслаждение - в клейме.
...Глаза давило из орбит,
И выворачивало уши.
И в сушь -возделанную!- душу...
Он даже то посмел нарушить,
Что смерть сама не оскопит...
Потом - ничто. Ни свет, ни тьма.
А боль... ушла и не вернулась
Я родилась? Или очнулась?
Но вижу - за окном зима
Зовет, кричит:"Прошу, велю,
Я завтра вновь тебя приемлю!..."
А я высматриваю ...землю.
Я зиму больше ...не люблю.