Во мраке города громадного,
Вдали от пламенных реклам,
Ветра таятся листопадные
По тёмным и сырым углам.
Они помчатся подворотнями,
Когда настанет их черёд.
Пусть их зовут иногородними.
Молва, известно, часто врёт.
Тона их мокрых душ асфальтовы,
Сажень бандитская - в плечах.
Они пронзительными альтами
По переулкам зазвучат.
Они рванут по сонным улицам
Смерчами мрачными во мгле.
Плевать, что ими не любуется
Луна из веток тополей.
Во чреве города вечернего,
Где улиц стылые кресты,
Ветра таятся, словно тернии,
Осенней истиной чисты.
Москва
31 мая 2005 г.