Прости, я не поэт, и тем неинтересен.
Я жду лишь одного, что в перекличке лет
Сотрутся имена когда-то спетых песен.
Без глупостей – прости. Теперь не я поэт.
Теперь мне все равно – пусть рваный лоскут снега
Скрипит под каблуком начищенных сапог.
Я сделал все, что мог, - от альфы до омеги,
От первых глупых строк – до этих глупых строк.
Теперь мне все равно. Я променял не даром
На этот рваный снег свой штопанный уют.
Не для таких стихов талант, наверно, дан нам.
Теперь мне все равно. Пусть птицы гнезда вьют.