Волк
Опять бурелом и размытая пойма,
Вся роба в поту и пустая обойма.
Какую версту, мне считать их без толка
Мы гоним подранка - матерого волка.
Он лихо уходит, ему и не новью
Тропит одиноко следы свои кровью.
Охотников запах шибает по ветру
Спасение близко, и смерть где-то в метре.
Но что-то сломалось, и против природы,
Он вдруг повернул, от судьбы и свободы.
И кровью омылась размытая пойма,
Я поздно заметил пустую обойму.
В прыжке молчаливом с последнею болью
Охотничий нож разберется с тобою.
По нервам щекочет и колет иголкой,
Тяжелая туша матерого волка.
© Copyright:
Багор Стегалин, 2005
Свидетельство о публикации №105060400213