На грязных ступеньках остатки вчерашней весны,
как будто твоей и моей...
Прошлись сапогами вдоль серой облезшей стены,
подошвам заданье - убей.
И нечего ждать - не вернется то время на чай,
у нас больше не загостит.
Умчится вперед, улыбнется а-ля "не скучай",
ошибки моей не простит.
А я буду снова искать, находить и терять,
от скуки играть в поэта.
Писать те же песни и в тысячный раз понимать,
что сам заблудился где-то...
Нам так было нужно, мы все заслужили сполна,
свою не заметив мину.
И вот отвернулась последняя в жизни весна,
насмешливо плюнув в спину...
