Утром он умер.
Грунт ему пухом.
Сам ли надумал,
Бог ли попутал,
Врач ли похмельный
Скальпелем дрогнул, -
Всем до лампадки
В мире загробном.
Тушкой уложен,
Выбрит и вымыт.
Век не опустит,
Глаз не поднимет.
Штатный оркестр
Похоронного треста
Воет оплаченно
И неуместно.
Жизнь музыканта –
Лезвие бритвы.
Справа – поминки,
Слева – женитьбы.
Деньги химерны,
А слава, поверьте –
Лишь увертюра
К собственной смерти.