Нынче телевизор не фурычит –
«Снег» – какую кнопку не нажми.
Где-то кот орет, ребенок хнычет,
Ветер воет, черт его возьми,
На столе постылый стынет ужин,
У жены – критические дни…
В общем, ни кому поэт не нужен.
Муза шепчет: «Грамм 50 махни,
Я тогда приду, не сомневайся.
А там, глядишь, чего-то б накропал…
Или уж к любовнице подайся,
Чтобы вечер зря не пропадал».
Я махнул, но чуть побольше – триста –
Столько оставалось в бутыле.
Муза улетела да со свистом,
А я сижу один, навеселе.
Триста грамм проблемы все решили:
Первое – жене не изменил,
Стылый ужин в закусь превратили,
Да и Музе вроде угодил.
А она исчезла вдруг куда-то…
Если же во всем ей потакать,
Будешь каждый день ходить поддатым.
Может, лучше бросить, не писать?..