(посвящается моему сыну, Саше)
Ну, зачем себе ты портишь нервы?
Ну, пришел сын грязный. Ну, так что ж?
Не на бал ходил. Он шел в атаку. Первый.
Он за то на пацана похож.
Видел я, как он залег в траншее,
Как в «фашистов» с «автомата» бил.
Думал подойти и надавать по шее.
Вовремя себя остановил.
Вспомнил, что я чувствовал когда-то,
Будучи таким же пацаном.
Как хотел быть правдашним солдатом,
Но с биноклем, шашкой и конем.
Рев издав, взметнув ошметки грязи,
Поднялись в атаку пацаны.
Та-та-та. И кто-то рухнул сзади.
(что ж без жертв не может быть войны)
Та-та-та. Враг тоже не сдается.
«Обходи, Сережка, стороной!»
Но из дома, сверху раздается,
Как взрыв бомбы: «Саша! Марш домой!»
Саша замер, как сраженный пулей.
Как некстати он услышал крик,
И стоит теперь весь грязный пред мамулей.
Головою мокрою поник.
Грязь на брюках. Разве в этом дело?
Разве нужно из-за этого ругать?
Раз солдат надежный он и смелый,
Брюки сам сумеет отстирать.