Холст тридцать семь на тридцать семь.
Такого же размера рамка.
Мы умираем не от рака
И не от старости совсем.
………………Леонид Губанов
Мы отчего-то сходим в осень,
Как в Понт мистических начал.
Не оттого ль, что кто-то в восемь
Не позвонил, как обещал.
Царапаем прошеньем уши,
Несуществующим богам.
Локальные пожары тушим
Всё так же: водка, да "Агдам".
И целясь близоруко, мимо,
Палит Амур. Но крепок тыл.
В слепой надежде на взаимность,
Мы рвем аорты на бинты.
Любимых пантеон редеет.
Как много в этом мире стен.
Стучась в иных сердец пределы,
Сдираем веру до костей.
Всё чаще повторяем: "Верьте…",
Заслышав стиксов водоём.
Мы умираем не от смерти,
А от предчувствия её.
"Погиб поэт…" Не надо плакать!
Врачам поставлено на вид.
Мы умираем не от рака,
А от обширной нелюбви.